Me duele el centro.
El lugar de las palabras
con su misterioso encaje.
Faltan piezas.
Me sobra el deseo.
Voraz abismo devorador de signos.
Soy un hombre. Un hacedor de voces.
¿Y qué más? Ese “algo más” me duele.
Presentimiento de lo imposible,
de lo que sucumbe en la garganta.
La muerte adormeciendo faros.
El sexo incendiando estatuas.
¿Cuánto se escapa?
¿Cuánto se pierde en el olvido?
Adiós al instinto.
Ya no hay mañanas diáfanas.
El lugar de las palabras
con su misterioso encaje.
Faltan piezas.
Me sobra el deseo.
Voraz abismo devorador de signos.
Soy un hombre. Un hacedor de voces.
¿Y qué más? Ese “algo más” me duele.
Presentimiento de lo imposible,
de lo que sucumbe en la garganta.
La muerte adormeciendo faros.
El sexo incendiando estatuas.
¿Cuánto se escapa?
¿Cuánto se pierde en el olvido?
Adiós al instinto.
Ya no hay mañanas diáfanas.
Santiago Serrano
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